Meus versos

2011-12-30T09:38:00.001-08:00

Honra e Morte
Rodrigo Lima

Havia um conto antigo no sertão da cidade – os Mascarenhas e os Gonçalves brigam desde que o sertão é seco – história tão antiga quanto a inauguração dessas terras. Em 1878, no tempo do Marcolino, em Nossa Senhora da Conceição do Riachão do Jacuípe, gente era fazendeiro rico, conversa era minério e ouro, desconversa era guerra, bala e morte. Mas na zombaria da vida, nada que se mostrasse promissor prosperou no sertão de Riachão. A seca venceu todos os combates. Os fazendeiros fugiram para a cidade. Quem ficou por lá, dos Gonçalves e dos Mascarenhas, carregava o jugo de sustentar uma rixa murcha e pálida que não encontrava abrigo no peito de ninguém, mas que cabia a memória humana ressuscitar a tradição da disputa.

Olegário, avô patriarca dos Gonçalves, tinha por neta Mariana, moça bonita como égua nova. Afonso era moço afeiçoado e manso, feito bicho medroso, neto de Amaro, o pai de todos os Mascarenhas. Em outros tempos, esses patriarcas guerreavam com faca, tiro e pedra, marcados nos rostos por navalha de degolar boi, briga de menino, no ápice do ódio humano. Hoje, filhos e netos não faziam valer a tradição. A luta se perdeu no córrego do tempo. É certo que nunca houve caso de aproximação entre essas famílias, até o Afonso e Mariana cruzarem as fronteiras da desavença. Cão e gato não se junta, isso ainda acaba em morte – dizia o velho Hermetino. Nada diziam os pais, nem os tios, nem os netos. Tudo parecia normal, menos para Olegário e Amaro. Ambos não aceitavam essa ideia de união, travados no tempo, permaneciam vivendo uma saga de rancor. Olegário jurou morte. Amaro desafiou. Só faltavam voluntários para pôr esses dois velhotes centenários de pé para iniciar o combate.

Piorando a situação, a cidade cochichava: a menina está embuchada. Ora! O velho nada vai gostar - disse Hermetino, o informante-mor. Era o início da festa do Boi Gordo e de fartura só o calor da terra. O povo esquecia a fome indo pra estrada ver os jagunços galoparem. Era fim de tarde, o velho Olegário, sozinho, na frente da fogueira de mandacaru, mascava fumo e a cada cusparada dizia: neta minha não é puta! Trouxe o burro até as escadas, deitou sobre o animal e o fez andar para as terras dos Mascarenhas. A faca na cintura feria o velho corcunda. Suado e cansado, tinha vingança nos lábios. Na porta da fazenda Mascarenhas, mais robusto e forte estava o Amaro. Ele andava para lá e para cá vigiando suas terras. Estava cego e coxo, usava nas mãos um cajado de umbuzeiro inútil, pois o velho Amaro conhecia tudo naquelas bandas. Ainda longe, ouvia aquelas patadas daquele burro, fingindo desconhecer que seu algoz chegava. Olegário se lançou ao chão, sangrando, sofria com as costas doloridas.

- Levanta desgraçado, você vai morrer em minhas mãos – disse o Amaro.

O combate se fez. Os dois se enrolaram no estrume do gado, do verde ao escarlate. Amaro gemeu na finura da faca. Olegário, com as costas prensadas também não resistiu. Morreram abraçados. O Hermetino viu tudo e foi avisar.

No cemitério do sub-distrito de Terra Santa, dois caixões e uma multidão. Duas famílias, uma única dor. Duas mortes e uma única vida nascendo. Jabes rasgava o ventre de Mariana para viver e sepultar a história de honra e morte entre os Mascarenhas e os Gonçalves nas terras de Riachão, onde rio passava bem longe.

2011-12-30T09:35:00.003-08:00

Um conto de fidelidade
Rodrigo Lima

Apesar de jovem, Felipe tinha gosto absurdo por casamento. Essa obsessão – incomum a moço do seu tempo – lhe trouxera um currículo trágico. Cinco garotas, cinco virgens, cinco pedidos de casamento. Cinco tentativas, cinco fracassos, cinco vezes traído. Quando se segue o rito do cavalheiro, do fiel e do romântico, sob as ordens da tradição, e a recompensa de tudo isso é a traição e o fracasso, não se pode esperar outra lógica, senão a do caos. Duas vezes tentou cortar os pulsos, dois meses de depressão, outra tentativa, suicídio infame do segundo andar, uma perna quebrada, e muitos dias amargurados.

A família tentou tratar o garoto; tentaram mais uma internação. Desde moleque, o menino se mostrava diferente, passando por constantes clínicas. Os pais, preocupados, se uniram como se não houvesse divórcio para tratar essa nova crise. Porém, dessa vez, ele fugiu na mesma noite. Felipe tinha teimosia em viver uma felicidade conjugal, harmoniosa e fiel, fiel aos moldes cristão. Agora, lesado no código da fidelidade, já não havia critérios na sua escolha. Pois, para ele, a prudência nunca lhe escapou. Mas, as moças tornaram-se putas. A lógica do caos remete a inversão da possibilidade. Nesse caso, as putas tornarem-se moças. Não lhe passava outra idéia, estava contraditoriamente certo.

Na noite de sexta, no bordel do centro, lá estava. Chegou a pé, com perfume suave e uma rosa no bolso, uma elegância descabida. Já era tarde, as putas olhavam para ele com certa aversão. Um sujeito carregado de certa anormalidade. Seus olhos se encantaram pela menina mais nova da casa, Cíntia. Magra, quase raquítica, cabelos ralos e longos, olhos de sexo, boca de sexo, tudo nela era sexo. Mas, alguém vira nela uma esposa fiel. Quando ele se aproximou e disse: “Boa noite”, as meninas se assustaram, mas sorriram forçadamente. Ele apontou para Cíntia e sorriu, entregou a carteira a uma velha que estava sentada na entrada e pediu um quarto. Convidou-a. Cíntia aceitou meio temerosa, porém, educada para o prazer, ainda se mostrava lascívia.

No quarto, ele ofereceu uma bebida. Ela tomou a garrafa e roçou nos lábios de forma circular. O marido tomou a garrafa e lançou um olhar frio para esposa, como quem quer, pela submissão, ensinar. Ela não entendeu. Ele mostrou o sofá, e ela num salto se abriu, convidando-o. Dessa vez, ele se aproximou, a tomou pelo braço, e a colocou sentada.
Assustada, ela perguntou:
- O que você quer?
Os olhos de Felipe brilharam, e sorrindo, quase gargalhando, ele disse:
- Você aceita casar comigo?

A menina não disse nada, nem tinha pra dizer. A pergunta era uma mistura de loucura e zombaria, zombaria com os seus sonhos de uma reles rapariga. Desde menina, ela desejara pertencer a um homem só, e agora, no bordel, um louco desejava brincar com seus sentimentos? Assustada, Cíntia apenas temia, contendo um choro de raiva. Agora, tinha certeza da loucura de Felipe.

Apertando a sua mão, Felipe tirou um par de alianças do bolso, pegou a sua mão esquerda e começava a cerimônia. A garota explodia em riso e em choro, nervosismo e medo. Ela era muito nova pra lidar com aquilo tudo. Em minutos, ela passava de puta à esposa. E ele fez com que ela repetisse “prometo que serei fiel”. O marido a tomou pelos braços, e conduziu a noiva à câmara nupcial. Lágrimas, loucura, medo, sexo, prazer. Tudo estava consumado.
Pela manhã, a esposa procurou o marido, mas ele já tinha partido. No silêncio matutino, num carro, homens de branco vestiram-lhe uma camisa. Ele não reagiu. Resignou-se.

A esposa ainda procurava respostas para tudo aquilo. Quando ela voltou ao quarto, ao pé da cama, ela encontrara um bilhete que dizia: Como juraste, Sê fiel até a minha morte.

2011-12-30T09:35:00.001-08:00

Rodrigo Lima
Um Crime Passional

Na escuridão da esquina, só uma luz fraca de um velho poste, quase vagalume, nem polícia, nem vigia, nem nada. A rua nua e entregue ao temor da noite. Quem passa na esquina da rua Sete tem sempre um canto de temor nos lábios e certa ligeireza no andar. As pessoas dormem como dorme o mundo na noite. Só não dorme quem vive assim por ofício, por vontade, ou por dor. Porém, nem ofício, nem vontade, nem dor, Lucia Motta, chefe do Departamento de Investigação da Polícia Civil, levantava da cama, pela quarta vez, procurando um álibi para aquela insônia incomum.
O presente da maioridade foi sua nomeação como militar. Prestou concurso, e especializou-se nas investigações de crime contra a mulher. Era representante do grupo feminista no conselho do estado. Em sua milícia, era inadmissível a impunidade para os algozes. Na primeira noite de férias, em casa, tentava compreender o furto do seu sono.

Um leve barulho na rua roubou sua atenção. Do quinto andar, via movimentações frente à velha oficina. Sabia que abrir a janela seria suficiente para chamar atenção. Pegou o objeto, limpou as lentes, e aproximou o zoom. Parecia um flagrante, mesmo na escuridão da sala arriscou um relato: sexo explícito. Tentava se controlar, afinal, iniciava a tão esperada férias, não cabia, agora bancar a Sherlock Holmes. Olhou outra vez, e repudiava a cena. Não aceitava uma mulher se prestar aquela situação – entre aberta sobre uma velharia para satisfazer um tipo como aquele. Não se contentou, tentou reconhecer a vítima, mas não era conhecida. Verificava apenas como tudo se procedia com certa brutalidade, pelos lábios da garota da oficina identificavam-se gritos mudos. Mas, de prazer ou dor?

Lucia, apesar de jovem, era experiente. Uma experiência indesejada, a experiência do abuso. Sua vivência era também suficiente para entender que nesse tipo de dominação também havia o pacto de passividade daquela mulher. Intrometer-se abruptamente poderia ser também infértil e equivocada. Duas vezes abandonou a cena. Quando voltou pela terceira vez estava indignada, tudo aquilo que combatia nos congressos estava ali, em sua frente. O império fálico e o prazer exclusivo do macho no ato. Foi então que quando vira certa lágrima nos olhos da garota, ela afastou-se da janela. Agora estava decidida. Da próxima vez faria algo para acabar com aquilo. Pegou o revólver e pensou num tiro para alto. Trêmula, ela esperou dois minutos, respirava tentando se controlar. Não houve controle, abriu a janela e atirou.

Poucas horas depois, o dia nascia amargo. Onde o casal se amassava, agora, o povo se amassava para ver dois corpos estendidos. Um parecia ferido por bala, e o outro sem bala, mas com marcas de estupro.
Já era claro, mas não se sabe por que Lucia ainda não conseguia dormir.

2011-12-30T09:34:00.001-08:00

A Ponte de Vera Cruz
Rodrigo Lima

Houve um tempo em que era missionário das letras do meu povo. No cais do porto, no fim da tarde, do terceiro dia, partia numa embarcação à moda navio negreiro. Uma mochila idosa, um par de tênis cansado e uma camiseta de tecido fino, incapaz de me esquentar na viagem.
Decidido e entregue, trabalhava nessa lavoura como quem se dá a dor. Quando erguia a voz, certo espírito me tomava. Um assomo de vozes, mosaico de citações, um culto à poesia, gozo literário. No fim, um mantra, a igreja em louvor agradecia e sentia-se iluminada. E eu apenas olhava com a leve sensação de dever cumprido.
Tinha certa paixão por este ofício, mas há sempre na vida algo que insiste em contrariar. E no meu caminho surgia aquela embarcação. Para chegar ao meu destino, tinha que atravessar um meio-mar, um rio salgado. Sessenta minutos de ondulação sobre as águas, se engarrafamento não houvesse. Maré baixa, fila quilométrica, lancha quebrada. Maré muito alta, ausência de passageiros e um funcionário que pontualmente chegou a seu horário de atraso. Eis o empecilho de minha missão.
Durante a viagem, passava o servo menino sua dura prova. Embarcação lotada, quis me sentar, não houve assento, quis ver o mar, e o mar fazia careta. Onda sobre a noite escura e o marinheiro descia as cortinas que encenavam ser janelas. Mas, a verdade é que era uma angústia exclusiva. Para o povo, aquilo era corrida diária, sua história, cultura, labuta que não se muda. Mas, em meus sonhos, tinha que mudar.
Enquanto me espremia naquele compensado que boiava, mesmo às vezes numa bela tarde de lindo pôr-do-sol, era sempre um desafio. Sempre para me contrapor, havia cinco a seis turistas que riam e prosavam admirados com a beleza da viagem. Eu? Aos enjôos de mulher grávida. Um insuportável cheiro de homens e mulheres sujos do dia, em harmonia com o motor barulhento, tedioso. E enquanto viajava sob aqueles comboios que realçavam e sustentavam o ar paradisíaco daquela ilha, eu sonhava com uma ponte.
Ah! Profetizava uma ponte e aos meus deuses invocava. Uma ponte. Uma ponte que transpusesse o mar e livrasse-me da árdua viagem. Não me importava com as questões socioculturais, políticas ou econômicas que estavam em jogo. Eu só queria uma ponte. Uma ponte que não me fizesse beber aquele cálice.
Certo dia, vi dois senhores discutindo acerca. E em alta voz considerava o velho marinheiro:
- Jamais vou permitir a construção dessa ponte. Essas lanchas, esta viagem... Isso tudo é nossa história, nossa vida e sustento!
E enquanto ele falava aos berros, eu conseguia ver perfeitamente sobre sua cabeça um arco forte, alto, rígido cortando o mar e máquinas velozes atravessando as águas ao encontro da Ilha de Vera Cruz. Eu via uma ponte.

2011-12-30T09:33:00.000-08:00

A mulher que passa
Dedicado a Vinícius de Moraes

Quando os nossos olhos avistaram a miragem, eu era ainda muito novo, mas meus dias se tornavam tardes. E foi assim, quando pudemos vê-la, a última estrela se despedia do sol anunciando o caminho aos que pelo mar navegavam. E o mesmo sol, que se dependurava sobre o céu ainda alisava o topo dos altos prédios da cidade.
Perto do ponto, bem ao lado da padaria, enquanto os homens acordavam para o dia, alguns velhos e barraqueiros prosavam sobre o leve silêncio da alvorada, ela acabava de passar.

Quem saberia seu nome? Enigma. Pouco ela esteve por ali. Mas, naquela manhã, fui o primeiro a vê-la. Parece que foi certa intuição que me fez ficar por aqui mesmo, debaixo do banco da praça. Daria tudo para viver eternamente a cena, prostrado aquela mulher, a mulher que passa.

No momento, eu fingia dormir, sobre alguns jornais ao lado de meu velho amigo Vinícius. Não sei o que havia com ele, nada disse em todo tempo, só espremia um toco de lápis sobre alguns papéis. Porém, eu continuava vulneravelmente ao soar dos passos da mulher que passa.

Desde moleque, aprendi com meu pai reconhecer moça bonita. Aprendi em apenas um olhar descobri a mais formosa entre o grupinho das meninas. Sentia-me tão esperto no colegiado, garoto vivido. Anos após, fugi de casa. Lancei-me a certa liberdade. E hoje, estou aqui, sem ainda ser dia, preso, feito idiota. Detalhadamente, contemplando os passos da mulher que passa.

Chance

2011-12-30T09:21:00.000-08:00

Chance
Rodrigo Lima

Olha Amor,
se o vento passar
e lançar-me a mercê do tempo.

Peço que...
lembres do lirismo dos meus versos,
lembres da embriaguez dos meus olhos.
Acho que aí está o meu segredo,
aí se esconde toda paixão.
Cadáver que afunda no oceano,
se assemelha a mim, amor,
sem ti, amor ,
é pouco, amor,
não dá.

Memorial de um Canalha.

2011-02-19T07:18:00.000-08:00

Escorria um bilhete miúdo do meu infiel bolso jeans. Desgraçado! Desde quando o comprei sempre fazia vacilar moedas e objetos, fez vacilar agora um álibi para esta mulher que me incrimina incessantemente. Ela não confia em mim, e eu nem sequer poderia confiar naquele bolso furado de calça que teimosamente insistia em utilizá-la. Desliza, agora, o maldito papel, motivado por um insensível bolso que não sabe guardar coisas, muito menos segredos. Foi parar o bilhete sobre um tapete invisível de cor, cor de papel. Já, há alguns dias, ao sair, esfregava meus pés sobre ele, oferecendo-lhes outras cores, cada dia ganhando novas faces encardidas. Cores indesejadas, mas ainda incapazes de diferenciar tapete e papel.

Mais indesejável foi este bilhete de letras redondas que denunciavam uma escrita feminina, “Outra vez, te espero em minha cama, onde se encerra o mundo, onde se inicia um sonho”, abaixo, duas letras “C. M” insinuando as inicias do autor.
Quando casei com Aline, não tínhamos sequer um ano juntos. Alta, pernas longas e grossas, peitos avantajados, uma cabeleira cheia. Corpo esteticamente perfeito, para mim e para toda a rapaziada do condomínio. Era acordo de compadres. Era uma daquelas que quando passava as feias despeitosas diziam: Olha lá, isso aí é vadia! Uma mulher que quando se apaixona, mata e morre por amor.

Aline só tinha um defeito. Na verdade, seria melhor que tivesse muitos. Meu avô dizia um ditado que eu nunca entendia, mas achava a maior graça: “mulher ciumenta é igual aranha, prende o homem pela teia”. Em seguida, o ditado não fazia mais graça, tornei-me este homem. E em suas teias ela prendia o mundo, coisas, pessoas. Gostava que lhe chamasse de “dona”. Logo assumiu a propriedade.

Só foi preciso algumas semanas para me afastar de amigos, de todas as amigas. Quando acordei, deparei-me com o padre pedindo-me que repetisse: na alegria, e na tristeza, na saúde... Tarde demais.

O ciúme. A posse de todas as coisas, de mim. Esse era o problema de Aline.
Na primeira noite em que conheceu minha família, prenunciou a catástrofe:
- José, por que essa tua prima Soraia não para de olhar pra você?
- Dona... Dizia eu, até ela me interromper.
- E por que ela te chama de Zé?
Nunca me deixou responder.

Tive sempre poucas mulheres como amigas, as últimas que fizeram parte da minha vida, eu tive a infelicidade de perdê-las tragicamente. Lembro-me da minha primeira demissão.
- José Martins ainda está na loja?
- Acredito que sim. Quer que eu vá chamá-lo?
- Não, não é necessário. Deixa que eu mesma vou.

Era a terceira vez naquela semana que ela aparecia lá na loja. Nesse tempo eu trabalhava como segurança. Era um ótimo emprego, até Aline aparecer em minha vida.
Naquele dia, eu não tive sorte alguma, quando ela chegou à área em que eu trabalhava. Em horário de descanso, estávamos todos rindo de uma situação cômica em que um colega de trabalho tinha se envolvido. Infelizmente, quando ela me avistou, minha supervisora estava rindo com uma das mãos em meu ombro esquerdo, fazia piadas sobre um colega em meu ouvido, coisas de trabalho. O que haveria de mais? Era tarde para saber. Aline já tinha nos surpreendido aproximando seus punhos para o rosto da minha supervisora.

Até a situação se explicar. Custou-me muito, meu emprego.
Quando se tem uma mulher como Aline, não dá para terminar as coisas assim, facilmente. É comprar briga e escândalo. Isso não fazia o meu tipo, sempre procurei ser discreto. Afinal, por trás de uma louca obsessiva, havia uma deusa maravilhosa e eu me orgulhava de ser seu adorador, comendo das migalhas de amores e carinhos que raramente ela oferecia.

Aline nunca foi querida por minha família. Ninguém suportava suas crises de ciúmes. Minha mãe uma vez me disse: essa sua menina precisa de um psicólogo. Sem falar dos amigos do prédio. Era só eu chegar e começavam os comentários. Mas, eu, com meu ar de viril, sempre, dizia a eles que Aline era material precioso. Só precisava ser lapidado. Mas, a verdade é que o preço era muito alto. Certo dia, o Arnaldo, grande parceiro, usou de toda sua sinceridade para me convencer a ter mais cuidado com esse casamento precipitado.

- Zé, por que tão depressa assim?
- Arnaldo, não sou eu quem quer. Aline me perturba todos os dias. Se não caso, essa garota endoidece.

Não sabia eu que doida mesmo foi como ela ficou ao ver aquele bilhete no tapete do nosso quarto. Um mês de casado. Minha primeira semana de volta a faculdade. E provavelmente nossa última briga.

Tudo aconteceu quando, em sala, ouvíamos um poema de Cecília Meireles. Era uma aula de poesia. Eu ali, sempre muito interessado em literatura, me deleitava ouvindo minha professora recitar poemas, uma paixão que sempre me levava a outras, a poesia. Ao meu lado, coincidentemente, amigas de curso que tinham em mim certo auxílio na literatura estavam sempre muito próximas. Era um poema lindo. A professora tinha recitado no fim da aula. Não quis atrapalhá-la. Guardei somente o último verso e quis escrevê-lo. Desprovido, lutando contra o esquecimento de algum vocábulo, pedi a uma colega que escrevesse o verso que lhe falei bem baixinho. No final, ela escreveu as iniciais da autora. Após isso, coloquei no bolso da calça e provavelmente só hoje pela manhã deve ter caído.

Era a décima vez que eu lhe explicava o aparecimento daquele bilhete. Eu realmente estava assustado com aquela situação. Ela não acreditava nessa minha versão. Aline, descabelada, já tinha desarrumado todo o nosso guarda-roupa. Como uma louca, tinha chorado a tarde inteira e agora em raiva, em pranto, me convidava para uma briga que eu nunca quis. Em gritos, ela anunciava para os vizinhos do prédio:

- José! Até quando você vai mentir pra mim.
- Mas, Dona...
- Isso já acontece há quanto tempo? Me diga! Então, se não me amava, por que casou, José?
Após dizer essas palavras, com aquela gagueira de quem chora, vi que desta vez era diferente.
- Dona...
- Não me chame de Dona, José! Você não é mais minha propriedade.
(Eu sabia que nisto ela estava certa.)
- Estou cansada José. Cansada! Cansada de suas mentiras!
- Dona...

Desta vez, ela não resistiu ao meu cinismo quando tornei a chamá-la assim. De cima da cômoda, o perfume nupcial vinha agora em minha direção e despedaçava-se em meu braço esquerdo. Livrei-me de uma cicatriz no rosto. E o cheiro que eu zombava em gozo em nossas noites, agora era tão insuportável como algo que nunca desejei. Ainda tentei evitar, mas o sangue, insistentemente marcava gota a gota aqueles lençóis. Lindos lençóis, fiéis testemunhas da minha farsa de trinta dias de casado.
Já era o fim. Porém, eu considerava muito cedo.

Apesar do drama daquela noite, eu achava que era apenas mais uma crise de ciúmes de Aline. Mas, não foi. No dia seguinte, Aline pronunciou uma palavra que um homem como eu já esperava ouvir, mas não tão cedo. Divórcio. Em menos de um mês nos divorciamos. Eu não estava nada feliz com aquilo tudo. Tudo muito rápido. Um mês atrás “possuído”, um mês a frente livre como um vira-lata. Um excesso de liberdade.
Aline não afrouxava da ideia de que fora traída e não aceitava a forma cínica como eu lhe dava com aquela situação. Foi triste para todos ver aquele casamento acabar. Mas, catastrófico foi ver no que todo aquele meu amadorismo.

A verdade é que Aline era muito ciumenta, e eu dotado de muito cinismo e farsa. Disputava com a moçada quem pegava mais garotas numa mesma noite. Numa dessas vi Aline. Apogeu da virilidade de qualquer sujeito como eu. Fui um sortudo apostador e ganhei. Minha sede era insaciável. Todas as vezes que podia, eu a tinha. E sempre a queria mais. Mas, a queria como queria também as outras. Como quis minha prima, desde moleque.

Quando desvirginei Soraia, vi que não há nada que marca tanto uma moça que sua primeira vez. Ela nunca se esquece de você. Eu tão rápido a esqueci. Mas, por extinto sempre a alimentava. Uma, duas, três. Não sei quantas vezes não fui só de Aline. Soraia é uma paixão que jamais esquecerei, coisa de primos.

Uma noite depois de conhecer Aline, eu conheci Denise, supervisora de uma loja de roupas. Em apenas uma noite, conquistei uma quarentona e um emprego. Eu já esperava minha promoção, era futuro garantido. Confesso que foi muito triste vê Aline destruir um caso tão ardente e tão promissor como esse.

Aline gastava muito tempo levantando barreiras e obstáculos para que eu não tivesse uma vida comum. Mas, eu era douto em fugas, em situações perigosas. Quando pediu minha mão em casamento e aceitei, já se passavam nove meses da minha melhor fase, êxtase da minha libido. Enquanto isso, ela, radiante, experimentava os vestidos mais lindos nas butiques.

Foi trabalhando como segurança que pude pagar a matrícula da faculdade. Não sei o que fazia lá. Logo, tudo fez sentido. Carol, uma gracinha de dezessete anos. Iniciando uma brilhante carreira de escritora, como que por encantamento apaixonou-se por mim. Ainda tentei evitar, mas, não quis magoá-la. Lia todos os seus poemas, mostrava-me um leitor alvoroçado, quase biógrafo. Foi uma paixão louca.
Esta, eu não pude esconder e por instante fui um amador. Todos na faculdade sabiam do nosso caso. Beijos e abraços nos corredores. Frequentemente, matávamos aulas. Íamos a sua casa, e lá estudávamos línguas... Ela não era tão boba. Enlouquecida, certo dia, me fez um convite através de verso, dizendo: “Outra vez, te espero em minha cama, onde se encerra o mundo, onde se inicia um sonho” e marcou com as inicias de seu nome, Carol Marinho. Pus no bolso. Aquele bolso jeans.

Dessa vez tive pouquíssimo tempo para mentir. É extremamente útil duas escritoras terem iniciais idênticas. Mas, este marabalismo não foi suficiente para convencer Aline. Isto nunca havia acontecido. Eu, entregue a uma paixão? Embriagado, numa noite, falei bobagens, deixei brechas. Dias antes do nosso casamento, Aline já sabia que suas suspeitas tinham razões. Mesmo assim, me levou ao altar. Nunca entendi essa parte.

Quem sempre teve tudo a todo instante não suporta viver sem nada por muito tempo. Essas rápidas mudanças acabaram com Aline. Adoecera. Ainda fui visitá-la, levei flores, mas após alguns dias, depressiva, e sem se alimentar não resistiu. Suicidou-se. Uma lástima. Um desperdício de mulher.
Foi a primeira vez que vi isso acontecer. Então, vi que preciso ser mais cuidadoso. Essa coisa de ciúme é uma merda!

A greta

2010-12-09T10:36:00.001-08:00

Rodrigo Lima

Como se pudesse transpor o tempo
e seus mistérios sob fenda à meia noite
pude ver, e vi
o amor da maturidade.

O amor que geme
entre o calor dos braços,
que espreme o corpo
um ao outro em laço.
Que desata a dor, o prazer.

Eu, inda menino,
que via a mãe
e seu ar pueril de madre,
Agora, em gozo,
arreganhar seus braços,
aberta, entregue, amava,
um amor que não era eu.

E a cada gemido que se formava,
despedaçava-me do outro lado.
Choro de um menino inquieto,
Que nem o menino sabe
O gosto daquele amor

Mas, minha alma repulsava
por estar em seus braços
e desejava-a como homem menino
ama - lá assim,
tocá-la assim,
beijá-la.

Como se pudesse transpor os laços
da vida, do tempo e seus mistérios.

Ascenção Verbal

2010-12-09T10:34:00.001-08:00

[...] E o verbo se fez carne,
Peixe, ave, ar
Alçou vôo,
Já não está entre nós.

Carta Sádica

2010-12-09T10:24:00.000-08:00

Pra harmonizar essa guerra,
tapas, socos, palavrões,
quis compor uma carta de amor
com bandeira branca.

Convidei Vinícius a cantar
só Baudelaire e a carniça apareceu
convidei o verso a rimar
e a sílaba fugiu.

A caneta explodiu no papel,
sujeira, desastre, ocorrências,
caso policial.

Suspirei retomando o lirismo,
tentei uma redondilha menor
a campainha melodiou,
no descuido,
vinho sobre a mesa,
a carta sangrou,

Vencido, retornei à guerra.
Ao abrir a porta,
nem aguardei palavra,
pelos cabelos, saudações
amassos e algo mais;

[...]

e a carta exalando,
sexualizava tudo
em carne, vinho e sangue.

Tudo é tom!

2010-12-09T10:23:00.000-08:00

Ouço som de pegadas
Ouço o soprar de uma voz.
Oco eco numa sala.
Tardo, toque, tudo é tom.

Escorrega o equilíbrio.
Desfaleço dor-a-dor.
- Psiu! Disseram-me.
É a palavra.
- Abaixe o som.

Instrumento

2010-08-22T11:12:00.000-07:00

Rodrigo Lima

Laboriosamente, nasce uma manhã.
pega a agulha tia rendeira,
ergue a foice lavrador,
com tesoura ajustar,
pincel, pintar
se-quen-ci-o-sa-men-te, um labor.

Só o moço que escreve,
a moça,
o filho,
o pai,
o escritor,
tem por fazer palavrear
gota-a-gota oceanizar.
Signos.

TEMPO

2010-03-23T06:16:00.001-07:00

Rodrigo Lima

Sengundo
os minutos,
faz horas
que estou a esperar

Um ano
de cada momento
pra tudo se secularizar...

Milênios.

Intromissão

2009-08-20T05:07:00.000-07:00

Em um belo momento de inspiração, transa do poeta e a poesia, quando elas, palavras agudas, iriam nascer mais uma vez na literatura e o fazer poético se consumaria, fui inquietado por um embaixador medieval. Censurou-me pelo meu estado de reflexão e em seguida disse-me:

- Tenha cuidado jovem, ou não vê que as muitas letras te levarão a loucura?

Pobre de mim, que perdi a revelação incomum. Minha atenção foi roubada junto com aquela mansidão que acompanha o poeta. Assim, não podia oferecer o silêncio como resposta a uma interrupção tão insensata. Foi então que olhei para os seus olhos ardilosos e disse-lhe:

-Senhor, não te preocupes, terei cuidado.

Quando ele pensou que minhas palavras se findaram, toquei em seu ombro e com uma voz vigorosa disse lhe:

- Senhor, mas se porventura eu chegar à loucura e me emaranhar no muito saber, confesso que: viverei intensamente esse dia e enfim, serei livre pra sair as ruas e declamar os poemas mais lindos, demonstrarei todo o meu sentimento as plantas, os animais, as feras. Direi o que penso aos homens maus que me rodeiam, quem sabe direi ao religioso que ele é tão profano quanto qualquer pecador. Nesse dia, também terei a tão esperada conversa comigo mesmo, quiçá, terei as respostas para as minhas indagações. Meu senhor, quando chegar esses dias beijarei a todos que amo, aos que falto em amor, facilmente os perdoarei. Contudo, o melhor é que andarei diferente, comerei diferente, vestirei diferente, amarei diferente, Meu Deus! Pensarei!!!

Ao encerrar, aquele homem olhou-me como se visse, ali, um vulcão em erupção. Temeroso, recuou em silêncio, devolveu-me a paz, mas levou meus preciosos versos.

2009-08-18T06:34:00.000-07:00

DILEMA
Rodrigo Lima

Quem disse que poeta morre?
Não! Desfalece no tráfego da vida.
Quem disse que o poeta some?
Se esconde a espera de um outro momento.

Anseios

2009-08-18T06:27:00.000-07:00

ANSEIOS
Rodrigo Lima

É só não poder estar longe
que perto mesmo nos distanciamos do momento.
Dor que é minha comum se torna,
lança-se o andarilho aos seus intentos.

E a morte que vagarosamente
escala precipícios,
em nós,
também espera ser vencida pela vida.

Dois tesouros anseia o homem
e só a arte, heroína, pode lhe entregar:
liberdade atemporal
e o prazer para o completar.

Milagreiro

2009-05-05T06:36:00.001-07:00

Milagreiro
Rodrigo Lima

Milagreiro.
em todo tempo
há um pra salvar.
Cantos de almas pobres
clamam sua presença:
- Onde o nosso deus se encontra?
- Quem por nós se entregará?

E vai Tereza, vai Joana.
Sobre os braços um menino,
vida alheia que espera
mãos de milagreiro
pra curar.

Milagreiro,
preto sujo,
barbas grandes,
olhos crus.
Mudos, mostos ao seu alcance,
buscando alívio e paz.

Pai que chora por filho,
medo de morte, de morrer.
Guri que chora noite inteira,
leva paz de pai,
leva pai e mãe
ao clamor de milagreiro.
Moléstia que lhe sobreveio,
desgraça pra vida levar.
Pobre que apanha malina,
no meio da noite refúgio não tem,
morte agora é irmã da esperança,
espera de vida melhor .

Porém, é em noite fria
e horrendo céu,
põe-se velho homem a clamar.
Gritos mudos de oprimido.
Sofre cristo o seu labor.
Soa um lamento.
Uma intercessão:
- Oh Pai!
... este cálice, esta dor!

Nasce dor de milagreiro.
Cresce uma compaixão
Morre nossas esperanças.

É dor que rasga os bustos
de levar nego ao chão
leva,
vai...
vá...

Esvai milagreiro
Feito chuva a escoar.

Gota a gota a escorrer.

Passo a passo, silabar

Foi se o deus desta nação...

Dos seus devotos, nenhum sequer
palha movimentou ao seu favor,
nem moço que hoje ouve melhor,
nem moça que da lepra curou

De todos os absurdos,
sandice do povo
foi crer que
milagres já não há...

Imitação do cristo ressurreto...
Contasse visões...
Aparecimentos...
Fatos sobre um sobrenatural,
Ressurreição, reluz.

Verdade que ninguém nota,
Mas,
Há sempre um outro a levantar...

Um outro que traz esperanças
Que luta, trabalha e consola.
Que prega, incita revolta.
Que ama e realiza milagres.
Vida de milagreiro.

Milagreiros são homens
de poucas escolhas
de muitas dores
de algumas vidas
e de certa morte
que por certo
muito breve chegará.

2008-09-08T05:48:00.000-07:00

Passo
Rodrigo Lima

Absurdamente,
querer estar no futuro
e ali estando
viver é saudar o passado.

Buscando abrigo,
dou mais um passo no instante do verso,
translucidando o momento
o inverso de tudo sou eu.

Já não basta rever a imagem
fotografar nostalgias
Coleciono todas as dores
o mundo é o mesmo
Quem muda sou eu.

Instante

2008-09-08T05:46:00.000-07:00

Meu canto tem um tom de dor
nem sempre rima com uma flor.
Colibrí que harmoniza sempre só.
Ah!Ser que chamo de "meu Deus"
Se não fosse poeta,
talvez não visse o breu
que cobre esse enleio.

Cântico Popular

2008-04-02T08:05:00.000-07:00

Resquício Cordelista

Quem nunca deixou de ser selecionado
pelo tom que marca a nossa pele
não pode ser a sede
do povo lúgubre e sofredor.

Povo que anda pelas beiradas
vira as madrugadas implorando engenho.

Não se ensoberbeça nego bôbo
se teu salário pouco
se fez a aumentar.

Saiba você que esquece
a história e o canto negreiro dessa gente,
- A dor ainda é muita,
o crime continua e é grande.
Sempre maltratante, torna-se
ver a hipocrisia no “ar”.

Quem se diz levar a carga,
representar tal geração.
doando; pau, areia e ferro
emprego, saúde e pão
engana a si e os seus,
vive em contradição.

[...]

Vem!

2008-03-26T05:21:00.000-07:00

... então resolvi
que já não dá mais
pra ser amigo do amor.
Queres meu corpo?
Queres meu tudo?
Quebra essa amizade
e vem!

Carniça baudelairiana

2008-03-26T05:14:00.000-07:00

Ainda à noite, percebi
que enrolava-me com a carniça baudelairiana
e dormindo, meu deus,
beijava a boca do asco meu.

Vem atormentar o meu dia,
no crepúsculo, trazer minha
desgraça e humilhação.
Jamais quis nascer pra
viver tamanha dor.

Agora, caído aos braços da insignificancia,
senti-me como aquele quadrúpede
que eu sempre ridicularizei.

2008-02-22T07:01:00.000-08:00

Rodrigo lima e Evelim Paixão
Cárcere

Rumina em todo encarcerado,
que se alucina na noite,
que se despedaça no dia,
a utópica sensação de liberdade.
Há um engano em seu olhar,
e o tempo mostrará as suas faces.

Habita em todo moribundo
que se arrisca na lida,
que se esconde da vida,
A esperança de do mal se libertar.
Há um engano em seu olhar
e o tempo já o diz ou o dirá!

A verdade é que a vida faz zombaria de nós.
“Prisioneiro de mim” hoje, sou.

Nós

2008-02-18T12:52:00.001-08:00

Rodrigo lima
Nós

O que nos resta meu Deus?
Temos carros, tanques, mísseis
e fazemos guerras.
Temos armas, fogo, bombas.
Somos feitos feras.

Mas é só desfalecer o dia e...
Submeto-me a tal passividade.
O medo invade-me e preciso
sempre ter minha “tv” ligada.

Temos poder e títulos.
Posses, bem mais que ricos.
Também somos deuses,
incrédulos a tudo.
Humilhamos a todos,
nos chamamos Raimundo.

Basta uma palavra a mais
que nos sentimos a menos.
Eu sei. E todos sabem.
Nesse silêncio não há amigos.
Por isso, há sempre um canto
de temor em nossos lábios.
Aqui, até o filósofo ressuscita Deus.

Dia mau

2008-02-18T12:49:00.001-08:00

Rodrigo Lima
Dia mau.

Hora angustiosa.
Sucumbir na vida.
Canto que se encerra em morte.
Profeta do Norte se põe a falar.

Não curve as lágrimas
que escorrem do rosto.
Deixe-as rolar.

Deixe-me cortar os pulsos.
Quero xingar o dia.
E mal-dizer os sonhos que já
nem creio mais.

Gente que acredita é besta.
Menino que chora sem parar.
A vida é dor e o sábio disse:
- Não há remédio pra se curar!

Então por que vou mascarar o dia?
Vou sorrir para agradar?
Labuta que é sempre a mesma.
Amanhã é terça, é só esperar.

Meu paradoxo.

2008-02-18T12:48:00.002-08:00

Você não deve saber, mas
quando ela chega eu me encontro.
Não, Não!
Na verdade, eu me perco.
Quer dizer, é quando a cegueira vem
que ela se revela a mim.

Quem se atreve a me dizer o que se passa?
Quem saberá?
Teoria, razão, argumentos...
Coisas vãs para explicar.

O que fazer se ela tira meu chão.
Leva-me a loucura, traz-me a razão.
Perto disso, emoção é sentimento medíocre.

Vou condenar, eternizar...
Viverei o que for preciso para ter esse amor.

Mas Quem me dera se você soubesse o que eu sinto.

Perseguição filosófica

2008-02-18T12:09:00.001-08:00

Minha vida vai sendo metamorfoseada
e transformo-me em tudo que sou,
para nunca ser eu,
Ser, quiçá, uma
Imitação de mim.

Meus versos

2008-01-18T05:45:00.000-08:00

Meus versos
Rodrigo Lima & Gerge Amorim
Meus versos

Quando escrevi estes versos,
a imagem de Narciso
ainda refletia sobre as águas.
Linda, perigosa e febril.

Segurando em minhas mãos,
conduzia-me ao caminho, a poesia.
Ao novo de Camões.
E ao diferente (que me é nato).

Beijou-me os lábios
e mostrou-me a morada dos deuses.
Lá, Apolo e Dionísio se amavam,
E sussurravam sobre a vida, sobre a arte.

Diziam coisas lindas, divinas
Que decidi me entregar
e me lançar às águas
da mesma morte
da nova vida.

Homens não choram!

2008-01-07T11:31:00.000-08:00

Rodrigo Lima
Homens não choram!

Se a vida
me entregar a prole,
como sábio matuto
darei um só ensinamento.

Homens não choram!
Homens não devem chorar!

A não ser que esteja diante

do poema intimista,
da palavra certeira,
da mulher que maltrata,
do abraço que incendeia
do reencontro entre amigos,
do medo da vida,
da obra subversiva,
da sua própria imagem,
das emoções vividas,
das infinitas...

Fora disso, direi:
- Homens jamais devem chorar.

Maria Luiza.

2008-01-07T11:15:00.001-08:00

Maria Luiza foi a primeira coisa que oficialmente considero ter escrito. (É claro, sem contar os poemas de escola, "as cartinhas de amor" e algumas musicas que já nem sei onde foram parar.)

Faço questão de ter esse conto sempre junto de mim, afinal foi ele quem despertou a minha grande paixão pela escrita . Engraçado que como ainda não havia lido nada de Machado de Assis, digo sempre que: "inconcientemente, Maria Luiza oferece um narrador alá machadiano".

Boa leitura!

Maria Luiza
Rodrigo lima Maciel

De que importava a cor da pele, dos olhos, a sua estatura, ou suas feições, nada disso. Muito embora Maria Luiza fosse sonhadora e audaciosa nos seus objetivos. Não podemos negar, que sua situação era desesperadora, tinha os seus minutos contados para continuar a viver.

Ela estava ao redor de todos, mas sentia-se sozinha, e nessa solidão, imaginava dia e noite o que faria quando chegasse sua oportunidade, quando surgisse o seu momento.

Perdoe-me a intromissão, mas não se apresse em saber quem é essa garota. Afinal, a história que está preste a ver está além dos famosos contos tristes que conhecemos. Etimologicamente, ela é intimista ao leitor, a você. Por isso, tenho certeza que se identificará em algumas fases dessa história..

Maria Luiza era reconhecida por suas olheiras, não dormia uma noite sequer, estava atenta a todo instante, e seus intentos ultrapassavam a sensação de chegar ao grande momento. Naquele cubículo em que se encontrava essa garota já imagina como seria o prazer em ver a luz, “a grande estrela” e os “outros” agora já crescidos.

Apenas uma ressalva, se o leitor der margens às indagações sobre onde Maria Luiza conseguiu tais informações será conduzido a um labirinto magnífico, no entanto, a um trajeto doloroso.

Certo dia, Maria Luiza quase desfaleceu, pois aquela coisa começou a acontecer. A menina se viu aflita, eufórica. Era um movimento estranho, quente, gradativo, que levava todos que ali estavam com ela a uma situação de êxtase, clímax. Um impulso tomou-a, uma frieza. Nesse instante, concentração e objetividade foram as armas psicológicas usadas para sua grande conquista, seria o Grande Dia. No entanto, de repente, como um trágico acidente tudo parou.

Simplesmente ainda não era sua hora. Triste? Desesperada? Bobagem, a nossa garota nunca esteve tão radiante, esse momento trouxera a comprovação de que o que todos falavam fazia sentido.

Eu sei que ainda não lhe disse isto meu caro leitor, mas a história de Maria Luiza configura a maior desgraça que um ser humano pode ser acometido. Na verdade vou lhes revelar quem é essa garota de que maltrata sobremaneira o seu inconsciente. Ela é a decepção de quem nunca existiu.

Não demorou muito pra tudo recomeçar. Assim como alguns haviam dito a garota da nossa trama, “essas coisas sempre acontecem de novo”. Contudo dessa vez a menina estava desesperada, se ela tivesse cabelos já os teriam arrancado um a um. Assim, como se houvesse uma grande mola sob Maria e sob todos outros, foram lançados como uma bala que sai dessas potentes armas de filmes. Era óbvio que a tensão era constante, naquela velocidade ninguém via nada, afinal de contas nem tinham olhos para isso, apenas nadavam como alguém que está em desespero no mar.

Enfim, estavam ali. Com certeza saímos daquele lugar, pensava a garota. Com ela apenas uns quinhentos conseguiram nadar até ali. Era triste ver aqueles que estiveram essas vinte quatro horas de vida com ela em segundos sumirem. Pior ainda foi ver naquele mesmo instante, uma determinada coisa gelatinosa imobilizar mais da metade dos que estavam com ela. Como foi difícil aquele momento. Mas tudo isso Maria Luiza já tinha ouvido falar, se quisesse vencer, teria que olhar somente para seu objetivo, a vida.

Já havia quase vinte minutos de nado. Ela estava exausta, faltava pouco e quando olhava para traz cada vez mais via menos pessoas.

O que vem a ser sonho para humanidade?

Descrevê-lo como manifestação criativa da psique seria a explicação mais medíocre na realidade de Maria Luiza. O sonho para ela era a força que lhe impulsionava a ter sequer uma esperança de um dia existir. Se aquela menina tinha quase meia hora ali, naquele lugar, prestes a alcançar o que te mais perturbou nas suas meras vinte e quatro horas de vida a única razão para isso seria o seu sonho.

No entanto melhor fosse que nunca tivesse sonhado. Após cinco minutos só havia além de Maria quatro pessoas, apenas quatro e eles eram o único desafio que ela tinha na sua jornada e que não sabia que enfrentaria.

Furar aquilo era o que ela tinha que fazer. Mas, como?
Se seu coração já estivesse formado, certamente, nesse momento teria um ataque cardíaco.

E sem nenhum sentimento “a vida” ou como queiram “a morte”, simplesmente determinou que fosse o fim, o fim, e só.

Foi tudo muito rápido. Ela acabara de ver um desconhecido perfurar aquela coisa, temeu, pois ele ao entrar tinha perdido sua cauda e em segundos, outro conseguiu, nesse instante Maria já não existia mais. Uma glândula jogou-a a alguns a três centímetros a traz.
Nada aconteceu com Maria, ela estava perfeitamente saudável apenas o desespero lhe matou, melhor, matou o seu sonho. Maria Luiza tinha desistido, perderá o que carregou consigo todo aquele dia: A esperança de existir.

Rendeiras

2008-01-02T11:09:00.000-08:00

Rendeiras
Rodrigo Lima

É engraçado como as rendeiras
tecem os seus sonhos na
simplicidade do seu trabalho.

Ali crescem filhos,
nascem amigos
e o abrigo é a prosa,
é caminho que não se anda só.

Amarram fios,
entrelaçam cores,
um nó, desvio.

E o rio que seca,
a flor que murcha,
também debruça,
só para ver
o que as rendeiras vão criar.
E lá está o meu sorriso,
meu deleite, um enfeite e algo mais.

É obra que vai além de labor,
vai vida toda, vai sua dor,
É mãe, irmã, mulher é tia.
Agonia de um enleio só.

Mas a calmaria que resta a ti
É mãe dos panos bem mais belos.
Sua vida é elo
Entre o dom e a imperfeição.

Encontro divino

2008-01-02T11:08:00.000-08:00

Rodrigo Lima
Encontro divino

Ao nascer a pura lã artística, poética,
sepulta-se o que dizem ser o bem, o mal.
Apenas o sacro e o profano se fundem
e, enfim, o divino se faz.
No mais, tudo é Deus!

Hupokrisía

2008-01-02T11:05:00.000-08:00

Rodrigo Lima
Hupokrisía

Meu mundo só há palco,
só há fama,
só há “arte”.
Contraste de cores.
Mistura de tons.
Acordes e sons,
sobrevivem no mito e na miragem,
de quem jamais viu o bem,
de quem não conhece a verdade.

O novo caos de amanhã

2008-01-02T11:03:00.000-08:00

Rodrigo Lima
O novo caos do amanhã.

Amanhã, quando acordar as pressas
vou de imediato espiar as brechas
que minha janela me traz.

Ali, verei os meus sonhos e planos
jogados, pisoteados a se lamentar.

Verei meus desejos infames
cruzar a esquina.
e eu de butuca verei em pedaços.
Pedaços de mim, futuro passado.

Minha última imagem será
ver o transito sangrar
e estagnar minha vida
na rotina dessa mão
que insiste em parar.

2008-01-02T11:02:00.001-08:00

Rodrigo Lima
Destino

Prazerosa com mulher desejada.
Suavemente vem, chega, leva e passa.
Se foi. Vento que a acaba de passar,
escapa dos meus dedos,
flor a desabrochar, desfecho.

Trevas nem luz,
inicio ou fim.
Apenas, destino, meu, seu
e de quem se atreve a sonhar.

Se revela uma só vez.
Feito ser precioso que
habita entre o mar. É assim,
não sei.

Subo, desço, corro, fujo.
Todos os dias, não quero vê-la.

Prefiro assim.
Ficar aqui.
Esperando o fim.

Fingindo que esqueço
e esperando o amanhã.

Razão Poética

2008-01-02T10:59:00.000-08:00

Rodrigo Lima
Razão Poética

Lucidez?
Há quanto tempo não a vejo.
Me censuram por não tê-la,
de eira em beiras fui a te buscar.

Nas praças, nos centros
e até sob as pontes.
Subi aos altos montes
e tu, onde estais agora?

Ora! Afinal que lucidez procuro?
A dos seres que se matam?
A dos bichos que se comem?
Não! Não quero tê-la!
Prefiro a dos poetas.

Pisa ao Norte, vai ao Sul.
Não se move, só transita.
Recria um universo desconhecido,
Em que tudo é fruído, tudo é mito.

Momentos

2008-01-02T10:57:00.000-08:00

Rodrigo Lima
Momentos

Há tempos que me sinto tão “zen”
que no comércio da vida
abandono à corrida
a implorar um tempo.
Pois, um só momento é preciso viver.

E aquela coisa aperta,
a voz do poeta insiste em gritar.
É como se os muros inda fossem erguidos,
agora caídos sobre o meu corpo e
e o dolo humano pra me acusar.

Se sou entendido?
Não me importa saber.

Desbravador de um silêncio,
da inspiração inóspita,
de um gozo, um contento,
quem entenderá?

O jeito é chorar em silêncio.
É deixar as muralhas.
E pra não se perder na memória,
uso as imagens pra me ajudar.

A queda

2008-01-02T10:56:00.000-08:00

Rodrigo Lima
A queda

Quando os meus pés vacilaram sobre os lugares firmes
e quando conheci o libido sabor do pecado sobre o meu peito frágil, entendi.

Quando escorreu sobre o meu peito brando
A raiva e a dor de um pranto
acordei pra refletir.

Que o saber é uma desgraça,
tragédia que nunca passa.
Greta que se faz a abrir.

O beijo

2008-01-02T10:54:00.000-08:00

Rodrigo Lima
O Beijo

Beijo é pior que mordida
Às vezes rasga, desmancha, até fere.
Ferida que deixamos, que levamos.

É um desejo absurdo de entrar, de levar...
É feito vontade louca de comer
Ainda que seja preciso roubar
E só um louco irá dizer:

Que um beijinho não tira pedaço.

Ela me tomou

2008-01-02T10:49:00.000-08:00

Rodrigo lima Maciel
Ela me tomou

Alheios às horas, mas não a mercê do tempo.
Ela me toma, mente, dor, língua, sentimento.
As letras transcrevem o que eu sinto.
Ledo engano, como expressar o indizível?

Do que importa?
Ela já ergueu o seu trono,
Fez tocar as trombetas.
Como um espírito- mor, minha alma deseja.
Introduziu-se ao meu ser e...
Se fez , raiou.

Agora sou canônico, sou lírico.
Platônico , sou híbrido.
Muito prazer meu nome é poeta.

Aquele que só tem duas mãos e todo o sentimento do mundo
Aquele que tem uma dor e esconde no profundo.

Psiu! Vou lhes revelar um segredo
da simbiose em que vivo.
Ela me toca, eu a aliso.
Beijo na boca, um abraço, um sorriso.

Ilusão? Talvez.
Isso me alimenta.
Crer que a poesia me toma por inteiro
È negar o poeta.
Loucura ,desleixo, fraqueza.